Livros... De romances a ensaios, dos de poesia aos de estudo, dos pesados aos
light, há uma variedade incalculável nos escaparates de várias livrarias e afins. De vez em quando, alguns seduzem o meu espírito o suficiente para os adquirir. A prateleira do esquecimento pode acabar por ser o destino de uns poucos. No entanto, a maior parte são lidos com prazer e alguns impressionam e deixam marca. A muito poucos está reservado o destino de nos marcarem profundamente. Se a agitação e emoção que nos provocam pudesse ser quantificada, tal qual o é o número de exemplares de um livro vendidos por mês, então poderíamos ordená-los e construir a "Lista dos
Best of the best da Nossa Vida". Um poucochinho foleiro mas divertido.
Em 1º lugar na minha lista viria o "Do Lado de Swann", de Marcel Proust. Magistral, obra-prima, etc., não chegam para o descrever. É o primeiro de sete volumes do monumental "Em Busca do Tempo Perdido", uma obra que no seu conjunto é como que o resultado dos esforços da memória do escritor, que evoca toda a sua vida passada e com ela constrói uma vida que talvez tivesse sido, ou pudesse ter sido, a sua.
Um escritor de génio capaz de descrever o génio com génio. Ora leiam:
"Mas o génio, e mesmo o grande talento, não provém tanto de elementos intelectuais e de refinamento social superiores aos dos outros, como da faculdade de os transformar, de os transpor. Para aquecer um liquído com uma lâmpada eléctrica, o que é preciso não é dispor da lâmpada mais forte possível, mas de uma cuja corrente possa deixar de iluminar, ser desviada e dar, em vez de luz, calor. Para passear pelos ares o que é necessário não é ter o automóvel mais potente, mas um automóvel que, não continuando a correr pelo chão e cortando na vertical a linha que seguia, seja capaz de converter em força ascensional a sua velocidade horizontal. Do mesmo modo, os que produzem obras geniais não são os que vivem no meio mais delicado, os que têm a conversa mais brilhante e a cultura mais extensa, mas os que tiveram o poder de, parando de repente de viver para si mesmos, tornar a sua personalidade semelhante a um espelho, de tal maneira que a sua vida, por muito medíocre que, por outro lado, pudesse ser mundanamente e até, em certo sentido, intelectualmente falando, nele se reflicta, já que o génio consiste no poder reflector e não na qualidade inrínseca do espectáculo reflectido."
Excerto de "À Sombra das Raparigas em Flor" do mesmo Proust.
